Confusos os dias e partes que são,
Ou em parte se vão.
Encontro um momento de discernimento
Focados em equilíbrios de segunda mão.
Seja lá qual for a palavra mágica
A mágica não se faz por capricho,
Nem capricho que se têm,
Nem caprichos que se vão.
O amor se foi junto com a adolescência?
Ou a adolescência que consumiu os tracejo
De uma mente hostil e devaneada?
Sejam tracejo ou hostilidade, de que adianta a vida conturbada?
As rimas me consomem assim como o amor me fez
Nas tábuas da vida preguei minhas impressões
Cabeça, coração, memórias: ladrões!
Me devolvam minha devaneada hostilidade
Ou até meus caprichos...tracejo... espera!
Estes pregos são minhas marcas
E a tábua paga em anuidade...?
Cada ano que passa, são anos a menos ou a mais?
Talvez a hostilidade não tenha ido de forma alguma
Se tivesse, minha anuidade não teria sido paga,
Mas na tábua da vida, a marca foi eternizada.
Débora Cristina Albertoni
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